A mi hermano

Pintor

Era un muchacho tranquilo y sensato,

De los que ya no quedan,

Soñador y tímido,

Muy fácil de sonrojar.

Inseguro y sencillo,

Cumplidor de su trabajo.

Se dedicaba a pintar.

A pintar bellos paisajes,

Pequeños pueblos,

Flores frescas y marchitas,

Bodegones que parecían verdad.

Acostumbrado a estar solo

Sin una palabra amiga,

Sin dinero casi, ni goces,

Cuando sonreía era tan sincero

Que te hacía temblar.

Y pintaba y pintaba fácilmente,

Con la seguridad que no tenía para lo demás.

Grandes castillos, calles sombrías,

Árboles heridos, mares en tempestad……

Un día, llegó a su pobre y frío taller,

Una dulce joven,

De las que ya no debe de haber,

Tierna y sensible,

Preguntando por él.

Y él que no tenía costumbre de aquello,

Con gran educación,

La enseñó sus cuadros

Que ella miró con fascinación.

Pero le dijo que ya había comprado hacía meses uno,

Y esos mismos meses llevaba sintiendo,

Que debía encontrarle. Encontrar al pintor.

Se miraron un instante

Y enseguida entendieron

Que ella venía por el mensaje

De llamada de amor,

Que él dejaba plasmado en todos sus cuadros.

Y ella adivinó.